Les parleuses

Dans une maison, derriere une fenetre, deux femmes parlent. Nous entendons. Elles parlent lentement, entre de longs silences, cherchent leurs mots, les trouvent ou ne les trouvent pas, se taisent encore, essayent d'autres mots, se contredisent, se coupent, oublient le magnetophone, essayent de se souvenir, essayent de parler, avancent, se perdent, se retrouvent, se perdent encore, mais avancent toujours, sans modele, sans plan, sans prudence et, pour la premiere fois peut-etre, sans la peur du CENSEUR. D'ou vient que ces propos soient publies dans leur etat premier ? qu'on les livre sans correction aucune ? qu'on ose proposer a la lecture cette incoherence, ce desordre, cette confusion, cette opacite, ces redites, ce pietinement de la parole ? D'ou vient que ce qui n'est pas du tout ecrit, remanie, mis en forme, elucide, fascine a ce point le lecteur ? Quel est le mystere de cet ecrit de la parole ? Est-ce parce qu'il est, enfin, celui de la femme ? celui a venir ?